Huellas en el viento
A veces, tumbado en el sofá, agobiado por los calores de agosto, vienen a mi memoria los años de infancia y quedo estupefacto. ¿ Realmente han pasado sesenta años?. No, no es posible. ¿ Dónde está el truco?. Aturdido, miro mis manos, las venas, azules y abultadas, las manchas de mi frente y esa calva, ya nada incipiente. ¿Hay más de medio siglo entre las correrias de aquel niño que jugaba en el patio de los Padres Jesuitas y mi presente de hoy? ¿Soy el mismo niño que siguiendo el consejo de don Dionisio se mete, como el filósofo griego, una piedra redonda y limpia en la boca intentando una y otra vez corregir la pronunciación de la r apoyado en el pretil del pozo que había en medio del patio evitando la presencia de los compañeros que, un poco más allá, juegan a la pelota? En esta duermevela que me envuelve, veo, como en las viejas fotos de color sepia, al niño de pantalón corto, tímido y apocado que evitaba, o procuraba evitar, que se b...